➣Original in Arabic, translated by Alice S. Youssef
He opened the studio window to the south and stood watching that diamond-bright morning descend upon the fields. It was a dewy dawn in March—God's own testament to paradise: morning's saliva upon the violets... a sun anointed with dew like a radiant breast... the trembling of white and pink along a drunken almond branch... grass remaking the soil into emerald.
Colors scattered by a divine hand across the earth, and he longed to borrow from these colors new strokes for his brush.
The low window would not grant him full passage into the scene: he wound his crimson scarf around his neck and resolved to step out into the field. He knew how necessary such vast green spaces were to the life of a poet or a painter—where light falls perpendicular to detail, and vision clears, so that beauty might be translated exactly as it deserves to be. But he was no poet. His craft lay not in the translation of beauty, but in its transference—from the vantage of his eye to the vantage of his brush, from the breadth of the earth to the confines of the canvas.
He crossed orchards and vineyards; wild thyme and chamomile seeped into his breath the deeper he went. He wished he could carry scent itself into his paintings. Color alone was not enough—every sense readies itself in the presence of beauty, eager to seize hold of it.
Perhaps, he thought, he would have to master perfumery too: extract the fragrances scattered along his path, blend them with pigment, and invent, at last, the complete painting.
Dark olive green, carrying the aroma of wild thyme. Brilliant white and yellow, breathing chamomile. White faintly tinged with saffron, and the scent of narcissus and so on
He liked the idea. The most beautiful thoughts always came to him while walking.
"Crossing a field is a beautiful monologue," he told himself.
At the field's edge, the spring breeze touched his face and stirred his senses awakened. He chose a stone seat and sat before the full spectacle of untouched color. He wondered:
What did the sun whisper to the dewdrops clinging to the young wheat, that the fields should blaze like this?
How could he compress that hovering hue—somewhere between molten gold, the shimmer of diamond, and the gleam of emerald—and unite it all beneath a single brush?
How did the light wind tease the neighboring almond tree, so that white and pink trembled through its blossoms? How could he carry that chromatic tremor onto canvas? All of this, he knew, was necessary if he meant to invent the complete painting.
Then his gaze caught on something crude—harsh in its decisive colors, cold in its realism.
A large breach had swallowed half a basalt wall. From within it spilled a thick black darkness, exposing the ugliness of basalt blue married to black within a single frame. It was clear enough: a shell had torn it open and burned the house from the inside out.
He looked further. The same dark aperture marked most of the village walls, until the village itself seemed to him like a row of mouths flung open before catastrophe. The colors tangled together in his imagination and became a muddied river. Then memory returned—the village as it had been before the war. The vision cleared: grapevines climbing these same walls, tender green against ancient basalt, the loveliest chromatic duet that had once filled his canvases. Stone steps carved in the old Roman style, edged with flowerpots. Lavender bending over their rims. Red roses grazing the walls. Jasmine standing guard over July nights at every threshold. Basil growing in shallow basins. All of it surged back from memory as paintings.
He hung suspended between longing and grief, counting the canvases in his studio—which, breach after breach, had become a private archive of memory, carefully kept.
Then a fiery whine split the morning open—cinematic, like the savage cry of a predator at the instant of the pounce. A sudden, assaulting sound that stripped time of its place, and place of its detail. Time seemed to faint.
His body dropped instinctively to the soil—earth and human clay pressed together, as though truth had returned to its very beginning in that single instant of fear.
He rose when the danger passed. Smoke blurred the air. He searched for its source—then ran. The shell had struck his own home. He ran with his memory bleeding out behind him—dozens of canvases dying in his imagination as he went. He climbed the shattered stone steps to the upper studio and stood there, stunned.
The breach had swallowed half the eastern wall. Black smoke mingled with tongues of flame in a scene of terrifying calm.
Pain shot through his knees. Heat lashed his face. He stood like that for nearly an hour and a half, arms hanging at his sides, mouth open before the gaping wound in the wall.
He lit a cigarette. Sat. Watched the fire withdraw, and the smoke surrender at last to ash thick with gunpowder.
Then he climbed again.
Broken flowerpots cracked beneath his steps.
He reached the breach.
He had never imagined entering his studio through a torn wall. Never imagined a shell opening a passage into it—revealing blackened, naked walls, punctured only by the metal nails that had once held his paintings before they melted away.
He stepped into the rectangular frame. Opened his arms to measure its width and length. His fingertips touched both edges at once.
He seemed crucified—upon an invisible cross erected inside that basalt frame, matched exactly to his height and the span of his arms.
Gunpowder seeped into his clothes, into his skin.
He imagined the breach as a painting.
And himself, standing inside it.
He remembered the complete painting he had conceived out in the field.
He was inside it now—crucified in its blackness.
From this day on, he thought, he would have to add the scent of burnt gunpowder to every color he ever used again.
ARABIC
اللوحة الكاملة : الكوّة / قصة قصيرة
________________
شرع شباك مرسمه للجنوب وراح يتأمل ذلك الصباح الماسي الهابط على الحقول . إنه صباح آذار النديّ ، حديث الله عن فردوسه : ريق الصباح على البنفسج .. شمس مضبّجة بالندى كنهدي مشع ... ارتعاش الأبيض والوردي على غصن لوز ينتشي ... عشب يعيد خلق التراب زمرداً !
ألوان يوزعها الإله على هذه الأرض أراد أن يقتبس منها ضربات جديدة لفرشاته .
النافذة الواطئة لا تسمح له بالعبور إلى المشهد كاملاً لذا ربط وشاحه القرمزي حول عنقه وقرر الخروج إلى الحقل . إنه يدرك ضرورة وجود تلك المساحة الخضراء الشاسعة في حياة شاعر أو رسّام . هناك حيث يتعامد النور مع تفاصيل المشهد وتتضح الرؤية ليترجم الجمال كما ينبغي . لكنه لم يكن شاعرًا لذا لم تكن حرفته ترجمة الجمال ، وإنما نقله من مسقط نظره إلى مسقط ريشته ومن مساحة الأرض إلى مساحة اللوحة .
يواصل طريقه قاطعاً البساتين والكروم ورائحة الزعتر البريّ والأقحوان تنفذ إلى أنفاسه كلما توغّل في عبوره نحو الحقل . تمنى لو بإمكانه نقل الرائحة إلى لوحاته ، الألوان وحدها لا تكفي لإنجاز لوحة ، فالحواس جميعها تتأهب في حضرة الجمال لتلقي القبض عليه .
فكر : " عليه أن يتقن مهنة العطارة ، فربما احتاج أن يستخلص شذى هذه الزهور والنباتات العطرية المنثورة على أطراف طريقه ليخلطه مع الألوان ويخترع اللوحة الكاملة !
الأخضر الزيتي الغامق مع أريج الزعتر البريّ .. الأبيض الناصع والأصفر مع شذى الأقحوان ... الأبيض الموشّى بالقليل من الصفرة مع عطر النرجس ... وهكذا "
تعجبه الفكرة ، أجمل الأفكار تراوده وهو يمشي !
" عبور الحقل مشوار مونولوجي جميل " يقول في نفسه .
يصل إلى ناصية الحقل ، يلفح نسيم الربيع الصباحي وجهه فتنتعش حواس الرسام . يختار مقعداً حجرياً ويجلس متأملاً روعة المشهد الكامل بألوان الطبيعة البكر . يتساءل في نفسه :
ما الذي تقوله الشمس لحبّات الندى العالقة على شتلات القمح الفتية لتتوهج الحقول هكذا ؟ كيف بإمكانه اختزال ذلك اللون اللآلئ بين الذهبي المتوهج لأشعة الشمس والماسي المشع لقطرات الندى والزمردي اللامع لأوراق القمح الفتية ؟ واتحادها جميعاً تحت ريشته ؟!
كيف تتحرش الرياح الخفيفة بشجرة اللوز المجاورة فيرتعش الأبيض والوردي في أزهارها ؟ وكيف بإمكانه نقل هذه الرعشة اللونية إلى لوحاته؟
كل ذلك كان ضرورياً لاختراع اللوحة الكاملة !
تلتقط عيونه من حيث يجلس غارقاً في تأملاته مشهداً فظاً في ألوانه الحاسمة واستفزاز واقعيته الباردة : كوّة كبيرة أكلت نصف جدار بازَلتي ينبعث من داخلها ظلام أسود قاتم يبيّن بشاعة تزاوج الأزرق البازلتي مع الأسود في لوحة واحدة أو مشهد واحد . كان من الواضح أن هذه الكوّة قد انفجرت بفعل قذيفة أحرقت البيت من الداخل .
تتوغّل نظراته في بيوت القرية فيتكرر مشهد الكوّة المظلمة ذاتها على أغلب الجدران . تبدو له معالم القرية كأفواه فاغرة أمام فاجعة كبيرة ! وتختلط الألوان في مخيلته فتغدو نهراً معكّراً !
يعود إليه مشهد القرية قبل اندلاع الحرب ، فتصفو الرؤية في خياله : عرائش العنب تتسلق هذه الجدران ... الأخضر الغض على البازلتي العتيق ، أجمل ثنائي لوني كان يشغل لوحاته ... الأدراج الحجرية المنحوتة بدقة رومانية تزيّن حوافها أصص الزهور ... انحناء الخزامى على حافة الأصيص ... الجوري الأحمر محاذياً للجدران ... امتداد الياسمين وهو يحرس ليل تموز على المداخل ... الريحان في الأحواض الواطئة ... كل هذه المشاهد تنبجس من ذاكرته لوحات عديدة .
كان عالقاً بين الحنين والحسرة وهو يحصي لوحاته المعلقة على جدران مرسمه الذي غدا يوماً بعد آخر وكوّة بعد أخرى ذاكرته الشخصية التي يحرص على الاحتفاظ بها ، قبل أن يخترق ذلك الأزيز الناري هواء الصباح بصوت سينمائي أشبه بصرخة وحشية لحيوان مفترس لحظة انقضاضه على فريسته !
صوت مباغت في هجومه يجرّد الزمان من المكان والمكان من تفاصيله . يُغمى على الوقت وهو منبطح على التراب في حركة لا إرادية اعتادها الجسد عند سماع مثل هذا الصوت . يلتصق الجسد الآدمي بجسد الأرض الصلصالي وكأن الحقيقة تعود إلى بدايتها في لحظة الخوف . يُخلق الجسد من جديد في تراب الحقل ، وينهض بعد استجماع قواه وتأكيده من زوال الخطر ، فيبدو المشهد أمام الرسام دخانياً مشوشاً ، يبحث بنظره عن مصدر الدخان ، يهرع راكضاً بين الأشجار بعدما تأكد أن القذيفة أصابت منزله ! يركض وذاكرته تزحف خلفه ... عشرات اللوحات التي علقها على جدران مرسمه تحتضر في خياله ! ويركض حتى يصل إلى منزله ، يصعد الدرج الحجري المهشّم إلى مرسمه في الطابق العلوي ، ويقف مشدوهاً أمام الفاجعة ! كانت الكوّة هذه المرة قد ابتلعت نصف الجدار الشرقي للمرسم والدخان الأسود القاتم مختلطاً بألسنة اللهب يخرج من حوافها في مشهد بالغ الهدوء !
يشعر بألم حاد في ركبتيه وحرارة عالية تصفع وجهه بعد وقوفه على الدرج الحجري ما يقارب الساعة والنصف بيديه المسدلتين على جانبي جذعه وفمه الفاغر أمام الكوّة ! يتناول سيجارة ويشعلها بين شفاهه ويجلس على حافة الدرج ، يتأمل انسحاب النار والدخان من المرسم لينوب عنهما الرماد المغلف برائحة البارود !
يستجمع قواه ويصعد مرّة أخرى الدرج الحجري
كانت أصابع الزهور المهشّمة تطقطق تحت وقع قدميه وهو ينتقل من درجة إلى أخرى ، إلى أن وصل إلى الكوّة !
لم يتخيّل يوماً أن يدخل مرسمه من جدار مهشّم ... لم يتخيّل يوماً أن تفتح له قذيفة ممراً نحو مرسمه ليدخله ويشهد جدراناً عارية السواد إلا من مسامير معدنية كانت تحمل لوحاته قبل انصهارها !
اقترب من حافة الكوّة الآخذة شكل مستطيل بإطار بازلتي وفتح ذراعيه في محاولة لقياس طولها وعرضها ، لتلامس أصابعه حافتيها . كان يبدو وكأنه معلّق في صليب غير مرئي ! صليب نُصب داخل تلك الكوّة المستطيلة بطوله تماماً وبعرض ذراعيه المفرودتين من الجهتين !!
كانت رائحة البارود المحروق تنبعث داخل المرسم وتتغلغل في ثيابه وجسده !
تخيّل تلك الكوّة لوحة ... وهو داخلها ! وتذكّر رائحة البارود تنفذ إلى أنفاسه فكرة اللوحة الكاملة التي اخترعها في مشوار الحقل !
إنّه الآن داخل اللوحة الكاملة ، مصلوباً في سوادها !
كان عليه أن يضيف رائحة البارود المحروق إلى جميع ألوانه !
